Se eles te pegassem
por tempo suficiente
para ver esse rosto de novo,
talvez eu soubesse
o seu nome.

Eu poderia passar de "estuprador",
e começar a te chamar de John, de Luke, ou Paul.
Quero tornar meu ódio grande e inteiro.

Se eles te encontrassem, eu poderia pegar
essas sólidas bolas vermelhas e fatiá-las
separadamente, na frente de todo mundo.
Eu já planejei o que faria
para uma morte prazerosa, um fim lento, suave.

Primeiro,
eu te chutaria com força com uma bota, certeira,
e olharia enquanto de você jorrassem, velozes e soltos,
conteúdos de um rosa sanguíneo.
Depois,
eu cortaria sua língua,
Você não poderia xingar, nem gritar.
Só um rosto de dor falaria
por você, penetrando sua ignorância.
Em terceiro lugar,
e se eu corasse fora esses doces
olhos bovinos com os cacos de vidro sobre quais você
me fez deitar? Ou será que eu deveria usar uma arma,
e atirar bem junto ao joelho; onde dizem
que as rótulas explodem no mesmo instante?

Posso ver você agora,
dedos espantando o sono
desses cegos olhos vivos, enquanto eu acordo aflita.
Preciso do sangue do seu couro
nas minhas mãos. Quero te matar
com botas e armas e vidro.
Quero te furar com facas.

Vem pra mim, vem pra mim,
Vem morrer e deitar junto de mim.

Alice Sebold

Fontes:
Livro - SORTE Um Caso de Estupro -  paginas de 122 á 123- Editora Ediouro
http://mmm-rs.blogspot.com/imagem

Não devia te contar.
Se você guardar segredo,
Eu revelo este meu medo
De não saber amar.

Não devia te amar,
Mas se você guardar meu medo,
Eu revelo este segredo
Que não sei contar.

Martha Medeiros

Fontes:
http://www.dihitt.com.br/poema
http://www.quandonadaenoticia.blogger.com.br/imagem

Chapitre - VII - Sem Você.


Lucy não sabia como lidar com aquele turbilhão de sentimentos. Ela o amava e teria que continuar a vida sem ele. Parecia que o conhecia a séculos, e cada gesto ou olhar não preciava de palavras para que ela o compreendesse. Seu coração não bateria com aquela intensidade, e seus músculos e pelos não se comportariam mais como se comportavam com sua presença. Ela não estava apenas triste, era algo maior, pois era muito profundo e fazia com que ela sentisse uma tristeza que nunca havia sentido o que lhe resto foi ensinar que era uma grande paixão para sua vida. Os dias foram passando e a vida tinha se tornado uma rotina da casa para universidade e vice-versa.

Não tinha mais tido notícias de Pierre, e não tinha nenhuma forma de contato a não ser o telefone que ele havia lhe dado. Passado algumas semanas, e numa manhã de domingo o seu telefone tocou mas ela como estava no banho, não ouviu a chamada. Quando saiu ainda enrolanda na toalha e procurando uma langerie para vestir, viu o número em chamada perdida. Seu coração começou a bater forte e suas mãos a tremer e a ansiedade de saber se retornaria ou não a ligação lhe fez sentir uma leve tontura, mas logo se recompôs emocionalmente. Ficou a imaginar o que falaria se retornarsse ou o que responderia caso ele voltasse a ligar. Passaram alguns minutos, que pareciam horas e o telefone voltou a tocar. Ficou paralizada olhando aquela luz brilhando e o nome da chamada com o numero dele logo abaixo. Então resolveu atender, no principio tremia bastante mas ouvir o som de sua voz foi como se nada tivesse acontecido.

Pierre continuava a falar de forma mansa e carinhosa, sua maneira de fala era quase como um carinho. Ela pensou rápido e resolveu não questionar sua atitude do último encontro deles, e a forma como ele se despediu, foi embora e não mai lhe deu notícias. No principio o papo foi sobre Roma, como estava o clima, com tinha sido estes dias e se o trabalho foi tão gratificante quanto os outros, já que este país tem uma verdadeira mina de ouro em relação a artes em geral e artes datadas de milhares de anos. Ele respondeu todas as suas perguntas e sempre muito gentil e cortês.

Em meio a conversa agradável dos dois, ele a conviou para almoçarem jontos em um lugar bonito, co uma deliciosa comida e uma linda paisagem. Lucy não sabia o que responder. Seu coração aos pulos queria dizer que sim, mas a sua razão ficava a pensar se este não seria um caminho arriscado a serguir, não queria mais
sofrer.

Elaine Crespo©

Copyright-2011(Direitos Reservados)
Para ler Um  Amor em Paris (Click Aqui)

Agradeço a todas as pessoas que visitaram o meu blog! Quando eu o criei, não sabia que este cantinho chegaria a ser tão importante para mim, muito menos que eu chegaria a fazer amigos aqui! Quando hoje vi que tinha alcsnçado essa marca, me deixou extremamente feliz! Agradeço a todo mundo em geral, e a cada um exclusivamente que visitou a minha página!

Elaine

Já não me importo
Até com o que amo ou creio amar.
Sou um navio que chegou a um porto
E cujo movimento é ali estar.

Nada me resta
Do que quis ou achei.
Cheguei da festa
Como fui para lá ou ainda irei

Indiferente
A quem sou ou suponho que mal sou,

Fito a gente
Que me rodeia e sempre rodeou,

Com um olhar
Que, sem o poder ver,
Sei que é sem ar
De olhar a valer.

E só me não cansa
O que a brisa me traz
De súbita mudança
No que nada me faz.

Fernando Pessoa

Fontes:
http://pensador.uol.com.br/poema
http://cronicasdamulherdumbebado.wordpress.com/imagem.

Eu não sei o que me acontece de vez em quando, me bate uma tristeza e viver vai ficando difícil. Queria sentir novamente a verdadeira felicidade, aquela que te faz acordar sorrindo e olhar encantada para sol ou a chuva. O prazer sentir passar o dia , de ter amigos por toda parte. Ficar entusiasmada lendo um livro ou vendo um filme. Brincar com meu cachorro, com meus filhos, sair pro cinema . Ontem ganhei um presente lindo e nem assim estou feliz.

Meus dias estão só passando e a minha volta procuro algo pra me agarrar . Acho que vou a Londres em Julho e nem este meu grande sonho me faz deixar de sentir este peso no coração. Como se ele tivesse amarrado,  enjaulado ou preso num quarto escuro que tememos na infância. Será que tem cura? Quem souber me diga ou me mostre o caminho . Sei que não tenho motivos, mas me sinto só e com saudades de meu pai, medo de perder minha mãe. Já perdi muito nos últimos tempos. Eu só queria ser FELIZ!

Elaine Crespo

Sinto vergonha de mim
por ter sido educador de parte desse povo,
por ter batalhado sempre pela justiça,
por compactuar com a honestidade,
por primar pela verdade
e por ver este povo já chamado varonil enveredar pelo caminho da desonra.

Sinto vergonha de mim por ter feito parte de uma era que lutou pela democracia,
pela liberdade de ser e ter que entregar aos meus filhos,
simples e abominavelmente,
a derrota das virtudes pelos vícios,
a ausência da sensatez no julgamento da verdade,
a negligencia com a família, célula-mater da sociedade,
a demasiada preocupação com o "eu" feliz a qualquer custo,
buscando a tal "felicidade" em caminhos eivados de desrespeito para com o seu próximo.

Tenho vergonha de mim pela passividade em ouvir,
sem despejar meu verbo,
a tantas desculpas ditadas pelo orgulho e vaidade,
a tanta falta de humildade para reconhecer um erro cometido,
a tantos "floreios" para justificar atos criminosos,
a tanta relutância em esquecer a antiga posição de sempre "contestar",
voltar atrás e mudar o futuro.

Tenho vergonha de mim pois faço parte de um povo que não reconheço,
enveredando por caminhos que não quero percorrer...

Tenho vergonha da minha impotência,
da minha falta de garra,
das minhas desilusões e do meu cansaço.

Não tenho para onde ir pois amo este meu chão,
vibro ao ouvir meu Hino
e jamais usei a minha Bandeira para enxugar o meu suor
ou enrolar meu corpo na pecaminosa manifestação de nacionalidade.

Ao lado da vergonha de mim, tenho tanta pena de ti, povo brasileiro!

De tanto ver triunfar as nulidades,
de tanto ver prosperar a desonra,
de tanto ver crescer a injustiça,
de tanto ver agigantarem-se os poderes nas mãos dos maus,
o homem chega a desanimar da virtude,
a rir-se da honra,
a ter vergonha de ser honesto.

Ruy Barbosa

Fontes:
http://mirtesmile.blogspot.com/poema.
http://tinypic.com/imagem.

Sorte não é um livro de auto-ajuda nem é exatamente uma autobiografia, mas a forma abismal como a autora conta a história de seu estupro - quando tinha apenas 18 anos. Alice Sebold, conta com detalhes como tudo ocorreu, da sua chegada ao fundo do poço até o seu mergulho no mundo mágico da literatura. Mesmo com um doloroso tema, esta belíssima obra trará ao leitor momentos de uma boa leitura. Vale a pena conferir!!!!!

Fonte:
http://www.submarino.com.br

Arte: Eugene Delacroix

Sou apenas uma gota a mais no imenso mar de matéria, definida, com a capacidade de perceber minha existência. Entre os milhões, ao nascer eu também era tudo, potencialmente. Eu também fui cerceada, bloqueada, deformada por meu ambiente, pela manifestação da hereditariedade. Eu também arranjarei um conjunto de crenças, de padrões pelos quais viverei, e no entanto a própria satisfação de encontrá-los será manchada pelo fato de que terei atingido o ápice em matéria de vida superficial, bidimensional – um conjunto de valores.
Meus Deus, a vida é solidão, apesar de todos os opiáceos, apesar do falso brilho das “festas” alegres sem propósito algum, apesar dos falsos semblantes sorridentes que todos ostentamos. E quando você finalmente encontra uma pessoa com quem sente poder abrir a alma, para chocada com as palavras pronunciadas – são tão ásperas, tão feias, tão desprovidas de significado e tão débeis, por terem ficado presas no pequeno quarto escuro dentro da gente durante tanto tempo. Sim, há alegria, realização e companheirismo – mas a solidão da alma, em sua autoconsciência medonha, é horrível e predominante.

Sylvia Plath

Fontes:
http://pensador.uol.com.br/texto.
http://umolharsonhador.blogspot.com/imagem.

Para vocês mulheres que desacreditaram dos homens, nem venham dizer que principes encantados não existem, pois eles existem, eles só não vem mais com uma roupa de galã branca em um cavalo branco, os principes encantados, são aqueles caras que dormem e acordam pensando em vocês, pensando em uma forma de fazer vocês felizes por mais um dias, pensando em arrancar um simples sorriso, algumas infelizmente não tem o principe encantado porque ao invés de escolhê-lo, escolheram ao bobo da corte por ser mais bonitinho e engraçado.


Tati Bernardi

Fontes:
http://www.frasesfamosas.com.br/texto.
http://paranoiadocoracao.blogspot.com/imagem

Medo de amar? Parece absurdo, com tantos outros medos que temos que enfrentar: medo da violência, medo da inadimplência, e a não menos temida solidão, que é o que nos faz buscar relacionamentos. Mas absurdo ou não, o medo de amar se instala entre as nossas vértebras e a gente sabe por quê.

O amor, tão nobre, tão denso, tão intenso, acaba. Rasga a gente por dentro, faz um corte profundo que vai do peito até a virilha, o amor se encerra bruscamente porque de repente uma terceira pessoa surgiu ou simplesmente porque não há mais interesse ou atração, sei lá, vá saber o que interrompe um sentimento, é mistério indecifrável. Mas o amor termina, mal-agradecido, termina, e termina só de um lado, nunca se encerra em dois corações ao mesmo tempo, desacelera um antes do outro, e vai um pouco de dor pra cada canto. Dói em quem tomou a iniciativa de romper, porque romper não é fácil, quebrar rotinas é sempre traumático. Além do amor existe a amizade que permanece e a presença com que se acostuma, romper um amor não é bobagem, é fato de grande responsabilidade, é uma ferida que se abre no corpo do outro, no afeto do outro, e em si próprio, ainda que com menos gravidade.

E ter o amor rejeitado, nem se fala, é fratura exposta, definhamos em público, encolhemos a alma, quase desejamos uma violência qualquer vinda da rua para esquecermos dessa violência vinda do tempo gasto e vivido, esse assalto em que nos roubaram tudo, o amor e o que vem com ele, confiança e estabilidade. Sem o amor, nada resta, a crença se desfaz, o romantismo perde o sentido, músicas idiotas nos fazem chorar dentro do carro.

Passa a dor do amor, vem a trégua, o coração limpo de novo, os olhos novamente secos, a boca vazia. Nada de bom está acontecendo, mas também nada de ruim. Um novo amor? Nem pensar. Medo, respondemos.

Que corajosos somos nós, que apesar de um medo tão justificado, amamos outra vez e todas as vezes que o amor nos chama, fingindo um pouco de resistência mas sabendo que para sempre é impossível recusá-lo.

Martha Medeiros

Fontes:

Encarar a vida pela frente... Sempre... Encarar a vida pela frente, e vê-la como ela é... Por fim, entendê-la e amá-la pelo que ela é... E depois deixá-la seguir... Sempre os anos entre nós, sempre os anos... Sempre o amor... Sempre a razão... Sempre o tempo... Sempre... As horas.

Virginia Woolf

Fontes:
http://pensador.uol.com.br/texto.
http://mayluescalada.blogspot.com/imagem.

Talvez não ser é ser sem que tu sejas,
sem que vás cortando o meio-dia
como uma flor azul, sem que caminhes
mais tarde pela névoa e os ladrilhos,

sem essa luz que levas na mão
que talvez outros não verão dourada,
que talvez ninguém soube que crescia
como a origem rubra da rosa,

sem que sejas, enfim, sem que viesses
brusca, incitante, conhecer minha vida,
aragem de roseira, trigo do vento,

e desde então sou porque tu é,
e desde então é, sou e somos
e por amor serei, serás, seremos.


Pablo Neruda

Fontes:
http://www.amopoesias.com/poema
http://peregrinacultural.files.wordpress.com/imagem.

Aquilo que ontem cantava
já não canta.
Morreu de uma flor na boca:
não do espinho na garganta.


Ele amava a água sem sede,
e, em verdade,
tendo asas, fitava o tempo,
livre de necessidade.


Não foi desejo ou imprudência:
não foi nada.
E o dia toca em silêncio
a desventura causada.


Se acaso isso é desventura:
ir-se a vida
sobre uma rosa tão bela,
por uma tênue ferida.


Cecília Meireles

Fontes:
http://www.casadobruxo.com.br/poema
http://joesio.blogspot.com/imagem

Tenho pena de tudo quanto lida

Neste mundo, de tudo quanto sente,

Daquele a quem mentiram, de quem mente,

Dos que andam pés descalços pela vida,

Da rocha altiva, sobre o monte erguida,

Olhando os céus ignotos frente a frente,

Dos que não são iguais í outra gente,

E dos que se ensangí¼entam na subida!

Tenho pena de mim... pena de ti...

De não beijar o riso duma estrela...

Pena dessa má hora em que nasci...

De não ter asas para ir ver o céu...

De não ser Esta... a Outra... e mais Aquela...

De ter vivido e não ter sido Eu...

Florbela Espanca

Fontes:

http://www.amopoesias.com/poema

http://imaginationalive.tumblr.com/imagem.

Milagre é quando tudo conspira contra, mas Deus vem de mansinho e com um sopro leve muda o rumo dos ventos. Milagre é quando o incerto nos abraça depois de nos atingir cruelmente com sua fúria. É quando respirar vira quase um suspiro de alívio e a vida devolve o sorriso como forma de retribuição por todo sofrimento. É o instante teimoso que resiste bravamente a um duro percurso e mantém-se em pé amparado pela força divina. É a decisão que escapa de nossas mãos, mas que antes de cair agarra-se com toda força a uma segunda chance. Milagre é o improvável gesto de carinho que impulsiona o ser humano a não deixar de acreditar.

Fernanda Gaona.

Fontes:
http://caixinhadelicada.blogspot.com/Texto
www.zinamaria.blogspot.com/Imagem

Dia das Mães

No ano retrasado ele veio, ano passado não. Este ano, só Deus
sabe o que vem. Pensam que fico esperando? Espero que nem aquela porta
espera, aquela mesa espera, aquela planta ali. Não faz nenhuma diferença
ele vir ou não vir, com as tolas recomendações de sempre, as mesmas e
falsas preocupações.

Teve um ano que trouxe o filho. E o filho veio com a namorada.
Dois jovens abobalhados, olhando para as paredes descascadas com
curiosidade mórbida, me encarando com nojo e repulsa. Não aceitaram a
água nem o guaraná que ofereci, com certeza por acharem que os copos
não são lavados. Meu filho ainda aceitou a cerveja, talvez por saber que o
álcool desinfeta tudo.

A mulher não vem nunca com ele. Nenhuma falta me faz. Fico
dispensada dos salamaleques, de fingir naturalidade, falando de doenças ou
de novelas. Tão bem criado, tão mal casado. A última vez que ela apareceu
aqui veio direto ao salão de beleza. Manteve os dedos esticados, durante os
minutos que durou a visita de médico, para não encostar a unha em nada.
Meu filho mostrou o quarto onde vivia quando rapaz solteiro. Ele riu, cínica e
sonsa. “Como é que alguém pode viver num buraco desses?”, devia estar
pensando.

Barulho no portão, só pode ser ele. Lá vêm flores murchas,
presente ordinário, casaco de lã ou meias de nylon, garrafa de vinho de
padaria, adocicado e enjoativo, pacotinho de torradas que eu não comia nem
no tempo em que tinha dentes. Vai se sentar no sofá que está forrado desde
cedo e estirar as pernas no banquinho que só sai do quarto quando ele vem
aqui. Claro que não vai demorar, pois tem compromissos com o filho ou com
a mulher. Pouco se me dá que venha ou não venha, fique ou não fique.

Não era ele no portão. Apenas um vendedor de frutas. Pela hora,
duvido que ainda apareça aqui. Melhor dobrar e guardar o lençol novo que
coloquei no sofá, não quero que pegue poeira. Melhor devolver para o quarto
o banquinho de estirar as pernas. Ano que vem pode precisar.


Luiz Pimentel

Fontes:
Cabelos Molhados - Contos - Pag. 58 e 59.
http://olhaioliriodocampo.blogspot.com/imagem

Convém que o sonho tenha margens de nuvens rápidas
e os pássaros não se expliquem, e os velhos andem pelo sol,
e os amantes chorem, beijando-se, por algum infanticídio.

Convém tudo isso, e muito mais, muito mais...
E por esse motivo aqui vou, como os papéis abertos
que caem das janelas dos sobrados, tontamente...

Depois das ruas, e dos trens, e dos navios,
encontrarei casualmente a sala que afinal buscava,
e o meu retrato, na parede, olhará para os olhos que levo.

E encontrarei meu corpo nalguma cama dura e fria.
(Os grilos da infância estarão cantando dentro da erva...)
E eu pensarei: Que bom! Nem é preciso respirar!...

Cecília Meireles

Fontes:
http://www.geocities.ws/poema.
http://tinypic.com/imagem

Pintura: Mei-Yim Low

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro
Ergo as pálpebras e tudo volta a renascer
(Acho que te criei no interior da minha mente)

Saem valsando as estrelas, vermelhas e azuis,
Entra a galope a arbitrária escuridão:
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Enfeitiçaste-me, em sonhos, para a cama,
Cantaste-me para a loucura; beijaste-me para a insanidade.
(Acho que te criei no interior de minha mente)

Tomba Deus das alturas; abranda-se o fogo do inferno:
Retiram-se os serafins e os homens de Satã:
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Imaginei que voltarias como prometeste
Envelheço, porém, e esqueço-me do teu nome.
(Acho que te criei no interior de minha mente)

Deveria, em teu lugar, ter amado um falcão
Pelo menos, com a primavera, retornam com estrondo
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro:
(Acho que te criei no interior de minha mente.)

Sylvia Plath

Fontes:
http://pensador.uol.com.br/poema.
http://sindromedeestocolmo.com/imagem.

Sylvia Plath (1932 - 1963)

Sylvia Plath nasceu em Boston, EUA, em 1932. Teve uma passagem melancólica por Nova York, tentou o suicídio por mais de uma vez, casou em 1956 com o poeta inglês Ted Hughes, foi com ele para Cambridge, Inglaterra. Teve dois filhos. Descasou em 1962, escreveu seus poemas capitais, publicados postumamente no volume Ariel (1965), sua obra mais importante. Dois anos antes, em 1960, lançara o seu primeiro livro, Colossus.

Em 11 de fevereiro de 1963, Sylvia Plath aos 30 anos de idade cometia suicídio inspirando gás na cozinha de sua residência.

(publicado no jornal "A Província do Pará" em 1983,
na coluna literária GRÁPHO do poeta Age de Carvalho)

Fontes:
http://www.culturapara.art.br/biografia
http://bemvocesabe.blogspot.com/imagem

A Releitura da Obra

Releitura da Obra

David (Michelangelo) 

David (Michelangelo) 

David ou Davi é uma das esculturas mais famosas do artista renascentista Michelangelo. O trabalho retrata o herói bíblico com realismo anatômico impressionante, sendo considerada uma das mais importantes obras do Renascimento e do próprio autor. A escultura atualmente encontra-se em Londres, no Reino Unido, no Victoria and Albert Museum.

Michelangelo levou três anos para concluir a escultura (começou-a em 1501 e concluiu-a em 1504, revelando-a no dia 8 de setembro). Antes de Michelangelo receber a incumbência dessa obra, o bloco de mármore de carrara que ele usou havia ficado exposto ao tempo por 25 anos no pátio da catedral de Santa Maria del Fiore. O bloco foi danificado a ponto de diminuir de tamanho. Outros escultores já haviam recebido a incumbência da obra mas, por razões diversas, eles não se interessaram. Esse bloco foi rejeitado por grandes mestres como Duccio, Baccelino e Roselino.

Michelangelo é considerado nesta obra uma espécie de inovador, pois retrata a personagem não após a batalha contra Golias (como Donatello e Verrochio antes dele fizeram), mas no momento imediatamente anterior a ela, quando David está apenas se preparando para enfrentar uma força que todos julgavam ser impossível de derrotar. Michelangelo neste trabalho usou o realismo do corpo nu e o predomínio das linhas curvas.

A obra permaneceu em frente ao Palazzo Vecchio, na Piazza della Signoria, até 1873, quando foi transferida para a Galleria dell'Accademia, em Florença. Hoje pode ser encontrada em um dos mais bonitos museus de Londres (Victoria and Albert Museum).

Fonte:
http://pt.wikipedia.org/Informações
Re-leitura da obra por Isadora Crespo

A morte por si só, é uma piada pronta. A morte é ridículo. Você combinou de jantar com a namorada, está em pleno tratamento dentário. Tem planos para semana que vem, precisa autenticar um documento em cartório... Colocar gasolina no carro e no meio da tarde... MORRE.
Como assim? E os e-mails que você ainda não abriu? O livro que ficou pela metade? O telefonema que você prometeu dar a tardinha para um cliente? Não sei de onde tiraram esta idéia: MORRER...
A troco de que? Você passou mais de 10 anos da sua vida dentro de um colégio estudando fórmulas químicas que não serviram para nada, mas se manteve lá, fez as provas, foi em frente. Praticou muita educação física, quase perdeu o fôlego. Mas não desistiu. Passou madrugadas sem dormir para estudar pro vestibular mesmo sem ter certeza do que gostaria de fazer da vida, cheio de duvidas quanto à profissão escolhida... Mas era hora de decidir, então decidiu, e mais uma vez foi em frente... De uma hora pra outro, tudo isso termina... Numa colisão na freeway... Numa artéria entupida... Num disparo feito por um delinqüente que gostou do seu tênis...
Qual é? Morrer é um chiste. Obriga você a sair no melhor da festa sem se despedir de ninguém, sem ter dançado com a garota mais linda, sem ter tido tempo de ouvir outra vez sua música preferida. Você deixou em casa suas camisas penduradas nos cabides, sua toalha úmida no varal, e penduradas também algumas contas... Os outros vão ser obrigados a arrumar suas tralhas, a mexer nas suas gavetas... A apagar as pistas que você deixou durante uma vida inteira.

Pedro Bial

Fontes:
http://letras.terra.com.br/texto
http://cupcakeflavor.wordpress.com/imagem

Mas chega. Hoje decidi que estou prestes a assumir meu coração vazio. Não decidi isso movida por uma grande coragem ou por um momento de iluminação. Nada grandioso aconteceu. Apenas sinto que dei um pequeno, quase imperceptível, passo para uma vida mais madura. Eu simplesmente não suporto mais pintar o céu de cor-de-rosa para achar que vale a pena sair da cama.

Tati Bernardi


Fontes:
http://penochaocabecafeita.blogspot.com/imagem
http://pensador.uol.com.br/texto

Nós faremos tudo isto
Tudo
Sozinhos

Nós não precisamos
De nada
Ou de ninguém

Se eu deitar aqui
Se eu apenas deitar aqui
Você deitaria comigo e esqueceria do mundo?

Eu não sei direito
Como dizer
Como me sinto

Aquelas três palavras
são ditas demais
Elas não são o suficiente

Se eu deitar aqui
Se eu apenas deitar aqui
Você deitaria comigo e esqueceria do mundo?

Esqueça o que foi dito
Antes de ficarmos muito velhos
Mostre-me um jardim que esta se abrindo para a vida

Vamos passar o tempo
Perseguindo carros
Em volta de nossas cabeças

Eu preciso de sua graça
Para me lembrar
De encontrar a minha

Se eu deitar aqui
Se eu apenas deitar aqui
Você deitaria comigo e esqueceria do mundo?

Esquecer do que nos falam
Antes de ficarmos muito velhos
Mostre-me um jardim que esta se abrindo para a vida

Tudo que eu sou
Tudo que eu sempre fui
Esta aqui em seus olhos perfeitos, eles são tudo o que eu consigo ver

Eu não sei onde
também estou confuso sobre o "como"
Apenas sei que estas coisas nunca mudarão para nós

Se eu deitar aqui
Se eu apenas deitar aqui
Você deitaria comigo e esqueceria do mundo?

Snow Paltrow

Fontes:
http://vixstar1314.files.wordpress.com/Imagem
http://letras.terra.com.br/Letra

Minha força está na solidão. Não tenho medo nem de chuvas tempestivas nem de grandes ventanias soltas, pois eu também sou o escuro da noite.

Clarice Lispector

Fonte:

http://claricelispector.blogspot.com/frase

Houve um tempo em que minha janela se abria
sobre uma cidade que parecia ser feita de giz.
Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco.
Era uma época de estiagem, de terra esfarelada,
e o jardim parecia morto.

Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde,
e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas.
Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse.
E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.

Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor.
Outras vezes encontro nuvens espessas.
Avisto crianças que vão para a escola.
Pardais que pulam pelo muro.

Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais.
Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar.
Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega.

Ás vezes, um galo canta.
Às vezes, um avião passa.
Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino.
E eu me sinto completamente feliz.

Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas,
que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem,
outros que só existem diante das minhas janelas, e outros,
finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

Cecília Meireles

Fontes:
http://pensador.uol.com.br/fontes.
http://carlafranco.files.wordpress.com/imagens.